硝烟的味道几乎已经弥漫在空气中。

你知道苏联人已经逼近华沙，此外南面的防线被步步摧毁，而在德国的西翼盟军同样日渐紧逼。米娅和乔纳斯告诉你这些，8营区中有人有小型收音机，一直藏到现在。

十二月十七号，广播告诉你中校由于过往在陆军的经历被调往法国战场，取而代之的是德莱恩。文森特·冯·德莱恩少校，集中营的新任指挥官。那不是个好的任命，你想。但是它依然发生了，德莱恩需要负责这些扫尾的事情。

大厦将倾，那些焚尸炉开始被摧毁，毒气室停止使用，证据即将被销毁，而这里即将被抛弃。军官们将从这里撤离，而囚犯们将像过去被运送到这儿的人一样被迫向其他地方转移。

“不过现在越来越糟糕了。”　米娅说，“死了很多人。而且他们在根据编号排查所有负责过焚尸炉那些事的人，听说他们正在被集中到一起，也许他们不会和我们一样被送到别的地方。”

没人知道事情究竟会怎么发生。但是每个人都为此惴惴不安。你开始想起那把小手枪。

德莱恩以前把它拿了回来，但是之后就把它扔在一边，再也没注意过它。你在每天顺手擦拭德莱恩床头柜时注意到了它。它躺在第一层，堂而皇之。

在你第三次看见它时，你将它拿走，放在客厅的立柜中，但德莱恩从未发觉。那把手枪后来被你放到了两个卧室走廊间的一个小柜子中，然后它就一直呆在那儿。

但无论如何，你和德莱恩，你们的默契依然维持着。寂静的夜晚，流淌的琴声，一墙之隔的呼吸与心跳。

你依然在撕日历，一页又一页。直到你看见那页最新的。德莱恩已经有好几天时间不曾回来，或者只是在书房短暂地睡一会儿。有些文件多出来，有些被拿走，标志着德莱恩回来了又离开。这让时间过得格外迅速，直到看到日历你才恍然惊觉已经到了1944年的1irror》。不那么忧伤，甚至是轻盈的。唱片旋转，从金色的喇叭花口中乐曲水波般流淌而出，窗外在下雪。你几乎能听见雪粒落在屋檐的轻微细响。那种沙沙声让你觉得平静，就像你记忆所及的小时候，窗外在下大雪，而你在温暖的室内，所有寒冷被隔绝在外，那种睡眠格外香甜。

“克莱尔。”　你听见德莱恩呼唤你的名字，嘴唇微动，声音吐出。

你们贴得越来越近，你忍不住去看少校的眼睛。清澈明亮的眼睛，恍惚迷离的眼睛。湛蓝如天空，璀璨如宝石。他的军装外套脱下来，德莱恩穿着笔挺的衬衫，他金发上的水珠反射着柔和的亮光。

他的手搂着你的腰，一、二、三，一、二、三，节拍稳定。他手心的温度透过衣服传到你肌肤上，让那一小块皮肤变得滚烫起来。德莱恩凝视着你，你的目光也落在他身上。他窄而有力的腰，挺拔的背脊，脖颈修长，那双湛蓝的眼睛与灿烂如阳光、甜美如蜜糖的金发。他的脸颊带着薄薄的红，嘴唇也是，他的嘴唇……他一定有用那个润唇膏。

想法如此混乱，缺乏规律。你已经太久没有触碰德莱恩，他也是一样。你们的鞋跟敲打地板，在上面发出清脆的哒哒声，像是那类夏季暴雨。它们越来越快，脱离节拍，脱离管束，你和德莱恩，那些越来越凌乱的舞步，你的脚踩到他的脚尖，你说抱歉文森特，他说克莱尔没关系。跳吧，跳吧，一切都没有关系了。

隐隐如闷雷的声响自遥远的地方传来，一声又一声，被音乐声遮掩得若无其事。你听见了，为此脊背有一瞬的僵硬，但是你依旧跳了下去。

跳吧，跳吧。是的，一切就要没关系了。

你们也几乎没管那首音乐是怎么放的。那些步子越来越快，最终你们戛然而止。德莱恩紧紧抱着你的腰，而你压着他的脖颈。距离咫尺，呼吸相接。

那些火热温暖的气流在你们之间流淌，昏黄的灯光下一切如此朦胧，如烟似雾。

“我真希望能永远看着你的眼睛，克莱尔。”　年轻的德国军官将额头贴紧你的，鼻尖相接，那种轻微的痒意自那一点渗透到你的心脏，让你毫无来由地觉得心脏随之缩紧。你们的呼吸融为一体，气流温热颤抖。

“我真希望这一刻能永恒，关于你，关于我，关于……”　德莱恩急促喘息着低声说。他的声音几乎在颤抖，“克莱尔，你还记得我们有天曾经说起过《窄门》吗？”

“通往永恒爱情的路是一道窄门。”　你听见你的声音响起，同样发抖，“只有少数人能到达，而大多数人都走在宽路上。而我想，几乎无人可以抵达终点。”

“是的，克莱尔，也许你说得对。”　德莱恩捧住你的脸，“可总有人能到那里，只不过必有代价……”

他没能说下去，关于代价到底是什么。话语中断，你看着他的嘴唇颤抖着，然后他低下头猛然吻上来。如此急切，如此留恋，仿佛全世界就要在第二天毁灭，而你们都不再有机会看到明天的太阳。

而你没有推开他。

你们的舌尖搅在一起，嘴唇激烈地相碰，凌乱得几乎有血腥味。牙齿发抖，浑身战栗，你的舌尖掠过德莱恩温暖的口腔，少校的肩膀在颤抖。

“文森特。”　你喊他的名字，你们在一团混乱中滚到床上，赤裸如你们尚在伊甸园中的先祖。肌肤相贴，温度火热，德莱恩在发烫，他烫得像块火炭，脸颊和胸口都是红晕。你知道他没在高烧，是情绪让人发烫。每一滴血都以倍速流动，汹涌在你们彼此的身体中。